风卷着沙，打在脸上生疼。陈砚勒住马缰，战马前蹄扬起，嘶鸣一声停在尸堆旁。他坐在马上，火铳还冒着青烟，目光顺着敌将败退的方向扫去。远处尘烟渐散，只留下几道凌乱马蹄印，歪斜地消失在山脊背后。
没有伏兵。
他收枪入鞘，翻身下马，靴底踩进血泥里，发出闷响。亲兵从后方赶来，喘着粗气：“侯爷，追不追？”
“不追。”陈砚声音沙哑，“清点战场。”
他抬手一挥，十人一队的搜索组立刻散开。刀剑插在土里，尸体横七竖八，残旗倒伏在焦土上。寒门兵拖走死马，翻检敌尸，割下腰牌。有人想歇，刚靠上断墙，就被队长吼起来继续搜。
陈砚没说话，径直走向敌军主营废墟。那里塌了半边帐篷，木架烧得只剩黑骨。三十余辆粮车藏在掩体后，轮子陷在泥中，篷布完整。他掀开一辆的盖布，粟米堆得冒尖，干饼用油纸包好，盐包扎得严实。全是新粮。
“登记。”他开口。
亲兵递上木简和炭笔。陈砚亲手写：粮车三十二辆，粟米约三千石，干饼一万两千块，盐四百斤。一字不落，一笔不改。
“严令。”他盯着四周闻讯围来的士兵，“谁动一粒米，军法处置。”
没人应声。有人低头，有人皱眉。一个满脸血污的老兵低声道：“咱们兄弟死了二十七个，伤了四十多个……就为了这些粮？现在还要看管，连口热饭都没有？”
这话传开，人群微微骚动。
陈砚听见了。他没发怒，也没解释。只是爬上最近的一辆粮车，站上去，高出众人一头。
“我们打这一仗。”他声音不大，却压住了所有杂音，“不是为了多几袋米。”
他抬起手，指向远处山道。那里有几户人家，屋顶破烂，炊烟断绝。几个孩子蹲在门口啃树皮。
“是为了让他们——”他顿了一下，眼神扫过台下一张张疲惫的脸，“能活着走出冬天。”
底下静了几息。
然后，他跳下车，下令：“开仓。”
十名士兵上前，撬开锁扣，掀开篷布。粟米倾泻而下，落在临时搭起的木台上。陈砚亲自站在台边，监督发放。
每户限领一袋粟米、两块干饼、一小包盐。不准多拿，不准代领。兵卒维持秩序，百姓排成长队，沉默地接过粮食。
有个老妇抱着米袋跪下，嚎啕大哭。她孙子饿得站不稳，抓了一把米塞进嘴里，边嚼边流泪。旁边汉子接过干饼，手抖得几乎拿不住。他们不说话，只一个劲地点头，眼泪往土里掉。
越来越多的人从山沟、破庙、荒坡赶来。有人拄着拐，有人背着病人。队伍越拉越长，一直延伸到营地外的土坡下。
陈砚站在粮车旁，看着他们领粮，看着他们走。他的脸被风吹得干裂，左眉骨上的疤隐隐作痛，但他没动一下。
突然，一个瘦小的身影冲出人群，扑到台前。
是少年。十五六岁，穿着补丁摞补丁的麻衣，脸冻得发紫，但眼睛亮得吓人。
“我要参军！”他喊，声音劈了，“我有力气！我能跑！我不怕死！”
没人理他。
他又往前一步：“我叫李柱子！爹上月饿死了，娘病在床上……我想吃饱，也想报仇！”
陈砚低头看他。
少年仰着头，脖子青筋暴起，拳头攥得死紧，指甲掐进掌心渗出血丝。
周围老兵摇头。太瘦，太小，扛不动枪。
陈砚蹲下来，平视他。
两人对视几息。
“留下。”陈砚说。
“明日开始练体能。”
话音落，又一个少年挤上来。再一个。接着是第三个、第四个。十几个少年排成一列，站在台前。有的赤脚，有的跛腿，有的衣服破得遮不住肩。但他们全都挺直了背，睁大眼，等着那一句“留下”。
陈砚站起身，环视这群稚嫩的脸庞。他们脏，瘦，弱，像早春刚冒头的草芽，风一吹就倒。可他们站在这里，敢抬头看天。
他喉咙动了动，没再说话。
心里那句话却烧了起来，烫得他胸口发胀。
定要让寒门子弟，都有出头之日。
